Como ya mencioné en un post anterior, Vals con Bashir tuvo el mismo efecto sobre mi conciencia que el impacto directo en un chaleco antibalas: un sordo aturdimiento. Llevo varias semanas durmiendo mal y no logro desconectar de un estado de malestar y miedo generalizado. De una u otra manera siempre acabo pensando en la muerte. Si no supiese la razón de este estado, diría que estoy al borde de una depresión. 

Quizas suene exagerado que una pelicula de animación documental pueda desencadenar toda esta serie de acontecimientos. Puede que sea exagerado. Aunque lo cierto es que la experiencia que cuenta Ari Folman durante la primera guerra del Líbano es un calco de aquello que acaeció a mediados de los noventa en una república del caucaso y que de una particular manera tuve que vivir.

Corria el año 1994, y  por entonces mi vida transcurria entre dos paises: pasaba seis meses en España y otros seis en Rusia. Esto no tendria porque ser así, pero mis padres querian que retuviese ciertos lazos con mi patria historica y de paso obtuviese la doble escolaridad. En aquella epoca Rusia disfrutaba de un nivel de libertad solo equiparable al de los tiempos de colonización del salvaje oeste americano: no habia limitaciones a nada. El estado como tal no existia.  Dentro de ese caos se produjo una explosión de los medios de comunicación; internet empezaba a dar sus primeros pasos y las diferentes televisiones privadas luchaban, al igual que los nuevos grupos mafiosos, por alzarse con la mayor cuota de mercado y de poder.  Podria decirse que uno no podia no estar informado y amenazado.

Por esa época también empezó a fermentarse otra guerra en la históricamente conflictiva región del Cáucaso. Muy pronto Chechenia se convirtió en un filón de oro para los noticiarios y en una oportunidad para ganar fama y dinero. A pesar de que la información audiovisual sobraba en la casa de mis abuelos, lo único que tenía en mente en aquella época era recuperar los meses de clase que había perdido.

A pesar de este aislamiento desinteresado pronto empecé a notar que las calles estaban vacías de chavales mayores, aquellos que me solían dejar su vieja moto o me enseñaban como hacer una radio en una jabonera. Pronto empecé a notar que cada vez nos costaba más y más formar dos equipos de futbol. Las noches empezaron a hacerse más largas que el día y pronto dejé de salir de casa salvo para visitar el colegio. La televisión inundaba la casa con noticias contradictorias de masacres y de derrotas, de secuestros y de horrores. Pero aquello, como un zumbido constante, me ayudaba a centrarme en resolver mis tareas escolares.

Pasadas unas semanas empecé a notar que algunas de las casas del vecindario eran visitadas por personas uniformadas, aunque pasado un mes eran algunos vecinos los que pedían a mis abuelos que les acompañasen a ver unas “listas”. Poco a poco, cada vez con mas frecuencia, mis oídos empezaron a ser testigos de historias personales y reales; esa fue la manera en la que averigüe la suerte de algunos de mis amigos.

Poco antes de volver yo a Canarias, recibimos la visita de una amiga chechena de mi madre. Mis abuelos la alojaron en su casa por unos días con su marido y sus hijos. Apenas contaban nada de lo que acaecía, pero agradecieron mucho que un amigo psiquiatra le arreglase los papeles a su marido para ingresarlo temporalmente, nunca intentó suicidarse, pero bastaba mirarle a los ojos para saber que nada le unía a este mundo. Tiempo después supe que vivían en los alrededores de la plaza Minutka.

Al volver a casa y reunirme de nuevo con mis compañeros de clase, enseguida me di cuenta de la luz con que se presentaban las cosas aquí. Los rusos eran los malos (en occidente siempre lo han sido), y yo a todos los efectos estéticos era ruso. Durante las clases, los profesores más progresistas siempre sacaban el tema de Chechenia, porque en su opinión lo que ocurría allí estaba muy claro. Pero puede ser que debido a que mi mente infantil no entendía que siempre hay un bando “malo” y uno “bueno”, solía contradecirles y defender a aquellos que eran siempre tan fácilmente despersonalizados. Pronto mis compañeros de clase pasaron de las palabras a los hechos y empecé a recibir palizas con asombrosa frecuencia. Quizás hubiese sido más fácil unirme a la opinión general y seguir la corriente a pesar de no creer lo mismo. Puede ser. Pero es que donde ellos veían demonios y maldad, yo veía a aquellos con los que solía pasar mis tardes.

Para mi sorpresa encontré refugio entre lo mas ruin que poblaba mi colegio, no entendía porque me defendían, pero pronto el estupor se convirtió en interés y ya en aquella época empecé a decidir mi carrera. Algunos creen que me gustan las guerras, no es así, las odio, pero son la máxima expresión de lo que somos y por tanto, me interesan.

Como ya mencioné en un post anterior, he visto Vals con Bashir.

He visto Vals con Bashir y mis fantasmas han despertado.

minoritario

La existencia que llevo es triste y aburrida. Para colmo la gente que tengo agregada en friends no colabora en mejorar dicha situación. Es por ello que me veo obligado a ir al cine y leer libros infames. Por pereza, no comento los libros que leo.

Así pues, los avatares del destino me hicieron ir a ver Terminator IV (Salvation) con mi madre. Lo bueno de la película es que al no tener argumento no tengo gran cosa que comentar: Batman se dedica a desmantelar robots ayudado por un robot que se cree persona. Lo bueno de un guion tan cutre es que deja muchísimo material con el que hacer uno potable, o no. 

Pero no todo iba a ser vomito mal digerido. En el apartado técnico la película presenta interesantes novedades: la integracion CGI e imagen real ha dado un pequeño pasito adelante. Muestra de lo cual es una de las escenas iniciales en la cual Batman se pega una leche con un helicóptero - rodada en un solo plano bastante espectacular con la cámara  moviendose continuamente. Por otro lado esta es la primera película en la cual percibo que se aplican principios básicos de nuestro funcionamiento cognitivo: puesto que los robots malignos despiertan en ocasiones mas simpatía que los protagonistas humanos, se utilizan sonidos de baja frecuencia asociados a los estridentes en las escenas en las que aparecen las maquinas (y también en la escena del helicóptero antes nombrada). Las frecuencias bajas activan nuestro sistema límbico generando una sensación de ansiedad y los sonidos estridentes activan la emoción primaria de miedo (como ya demostró en su momento Watson en Albertito).

Me reconforta pensar que no solo yo leo cierto tipo de literatura.

 

Putos no es una simple exacerbación emocional aleatoria. Putos por venderse al primero que se coloca delante.
Me resulta repulsivo ver como por las televisiones y salas de cine se reproducen como cucarachas películas y series vacías de contenido, dirigidas y, supuestamente, inspiradas por adolescentes, sus gustos y su forma de vida, el llamado publico objetivo. Me hacen sumirme en un profundo estado de hibernación las proclamas de definiciones ambiguas y ambivalentes de nuevos derechos libre interpretables por parte de políticos que ni siquiera se molestan en contratar un asesor de comunicación competente. Me hace volverme esquizofrénico el tono orwelliano que empieza a adquirir el lenguaje cotidiano y me deprime que mi estúpida y predecible generación esté llegando al mundo del comic y la mal llamada ciencia ficción (fantasía abyecta).
Pero lo que más me pudre el alma es que, existiendo la escoria antes mencionada y mucho mas, se tome la sanitaria y consensuada decisión de censurar y retirar de todos los lugares posibles videos del estilo del que sigue. O se critique, censure y esconda el cine socialmente responsable que hace el señor Larry Clark.
¿Tanto os cuesta aguantar vuestro reflejo en el espejo?

Vanishing Point (1971)

Ayer vi una de las películas mas extrañas que han pasado delante de mis ojos. No sabría si tacharla de subproducto de algún compuesto alucinógeno o de obra maestra a la que rendirle culto (que es lo que hace, de una grotesca manera, Tarantino, en su último homenaje al cine que tan terriblemente marcó su infancia - Death Proof). Como no se qué decir, ya que me la pegué enterita con mucha facilidad y gusto, os la voy a contar.

Un tal Kowalsky se dedica a recorrer los Estados Unidos de costa a costa sin una razón aparente colocado de Speed (anfetas) hasta las cejas, desoyendo no se que consejos del que tiene pinta de ser un mecánico. A la salida del garaje se para a hacerle una visita a su colega camello, quien aparte de proporcionarle sustancias, le ofrece los servicios de una nueva chica que acaba de contratar y puede subarrendar a otros. Nuestro protagonista la rechaza amablemente aludiendo a que el deber es lo primero y sale a hacerle kilómetros al coche. Por el camino va pasándose a los representantes de la autoridad por donde más le place. Esto le crea una inmerecida mala fama en la ondas de radio, que, casualidades del destino, son también recibidas por una emisora local (pero que se capta en todo el país) para sacar noticias frescas. El locutor estrella de la emisora, que en las mejores tradiciones del soul es negro y ciego, aprovecha el tirón mediático de nuestro personaje para aumentar el número de oyentes de su emisora, describiendo sus aventuras y haciendo como que habla con el telepáticamente.
Durante el recorrido de los diferentes estados, excediendo sobradamente los límites de velocidad, el protagonista se va acordando de los detalles tortuosos de su historia que moldearon su karma. Aunque en ocasiones también utiliza estos recuerdos para sustituir el agua cuando se pierde en el desierto, recordando como mantenía relaciones con su novia drogodependiente, primero en un bosque lleno de nieve y después en la playa. En el desierto en el que, según el negro, no sobrevive nadie, se encuentra un viejo que colecciona culebras. Este lo lleva a una reunión de una secta de cantautores cristianos, donde el reverendo no tiene miedo a las culebras, las cuales antes coleccionaba, pero que ahora no le hacen gracia y por eso las tira.
Mientras tanto, en las mejores tradiciones del blaxploitation, al locutor ciego, unos vaqueros rubios de la competencia envidiosos, le rompen la emisora y la cara de su mejor amigo.
Kowalsky se cabrea de no poder escuchar la emisora y para en casa de un hippy que le había ofrecido drogas desde su moto en la carretera. En la casa del hippy encuentra una chavala visiblemente colocada que se pasea desnuda en moto por el vertedero que circunda la casa. La chica en cuestión resulta ser una que Kowalsky había salvado de ser violada por un compañero suyo cuando trabajaba en la pasma, jodiendose de paso la vida, el antes mencionado karma y la jubilación. Para compensarle de alguna manera la chiquilla le dice que por él hará absolutamente lo que sea, a lo cual nuestro prota pide un cigarrillo, pero de los normales y se manda a mudar.
En su recta final, la autoridad, cansada de tanta niñatada le coloca dos bulldozers en la carretera para comprobar si tiene frenos. Las anfetas que le dio el hippy a Kowalsky parecen estar adulteradas con alguna otra mierda, haciendo que nuestro personaje calcule mal el ángulo de inserción entre la maquinaria pesada, acabando de esta manera la película.

Y para ahorraros el texto o ver la película (aunque la recomiendo encarecidamente), aquí tenéis un breve resumen de la peli en imágenes pero con música decente de The Kills y no eso que pinchaban en Woodstock y que constituye la banda sonora original.
Ciao!

Por si alguien no lo sabe, London es esa ciudad donde a los piratas y criminales se les construyen plazas y obeliscos y que por la misma razón los policias metropolitanos, en teoria, no van armados. Estas y otras muchas cuestiones serán discutidas mas adelante.
De momento os dejo con una instantanea del sitio de peregrinación de turistas españoles por excelencia - Trafalgar square. Erigida para compensar la baja estatura de Lord Nelson, celebre por haber atacado de manera ilgitima la plaza de Santa Cruz de Tenerife, haber sido vencido por su población, haber sido perdonado y curado y haber recibido de regalo vino del pais (pa' la vuelta, oiga). Favor este, que el noble enano devolvió durante la batalla de Trafalgar.
Notese en la fotografia el detalle de las farolas, fabricadas para recordar las utilizadas en los navios de guerra. Es también curiosa la retroiluminación de las señales. Desgraciadamente, actualmente se esta imponiendo la iluminación externa.



( take me to hell )

Su movimiento parabólico entraba en fase descendente. La velocidad no parecía rápida, el tiempo parecía detenerse, y en ese momento sentí un pesado impacto en la entrepierna. Caí al suelo y mi cuerpo se plegó automáticamente en postura fetal. No podía dejar de reírme ante lo patético de la situación. En ese momento pensé que aun no tenía hijos y entonces, solo entonces, una profunda angustia transformó la risa en llando.

http://www.europeanspermbank.com/

¿Os habéis preguntado que diferencia a los neonazis cabezas rapadas de los red skins y pseudo anarquistas pseudo punkis? ¿Sus ideas políticas? ¿Los complejos que tienen unos y los que tienen otros? Realmente todo es más sencillo, lo único que los diferencia son sutilezas de su indumentaria, nada más. Son exactamente el mismo grupo social. Ocurre lo mismo con los políticos. Hoy en día se elije la apariencia y aspecto exterior (que incluye el discurso) que más gustan, ya que en ocasiones los fachas son mas sociatas que los sociatas y viceversa. La política no existe, existe venta de influencias y venta de imagen. Nada más.

Así pues, nos encontramos con que el único motivo real de preocupación es encontrar una manera eficiente de control de masas. Algo en lo que no se ha parado de innovar. Pero volvamos al inicio. ¿Cómo se puede llegar a ser un fascista (entendamos que este término se refiere mayormente a la obediencia ciega y dogmatica a un ente de características aleatorias cargado de autoridad subjetiva, dando igual el color y el lema político que utilice)?